Caja 1

Supongamos que esto va a servir para algo,
que te va a redituar (y a mi),
te va a ayudar a dormir,
a escuchar algun disco regalado,
pensar de otra forma en JLo;
tragar mejor tu aburrimiento de migas,
mirar a tu perro y notar que lo odias,
verte a ti mismo sin espejo, feo igual,
abrir las ventanas con estupor de pájaro.
Te topas con un taburete que quién compraría,
con una ocurrencia sanamente plagiada,
te haces el oso y el urgido,
el mono como un pescado,
entretienes a los duques con pollo frío,
mereces mucho mas de lo que pagas,
ganas cuando ganas y lo fusilas,
tuerces tu suerte de un portazo,
qué pasará que todo pasa sin remedio,
y viene el frío y la chompa llueve,
y no te levantas, ni hyaces nada.

Paseo de Mierda

Y cuando finalmente los Sex Pistols me convencieron de que las emociones baratas no servían para nada,
y los vicios, los paseos de mierda, los poetas maricas, las putitas serias: eran las peores muestras de un dios decorador de exteriores.
Resulta que eso, ser nadie es tan triste como querer volver a serlo, es vacío... y sentirse acompañado tan complejo como pensar.
Decir “amor” tan inútil como prevenirse de las lomas de burro;
Que te friccionen el pirulo, que hagas gemir y gimas, que mientas por el olor de la verdad des un grito cohibido de papas fritas (¿Ves que a veces crees que estas viviendo?).
Todo eso para retornar a Basic I, mas entupido que antes (pero ya sin la impune ingenuidad, sin la emocionante locura de clavos).
Con cara de Chubaka en la oficina, enmudecido por otros que ya han repetido demasiado los billetes ajenos.