La Luz del Mes

Tu luz, encendida.
Pilas, cables, interruptor y dedos que se quemaron ayer en mi sangre;
tienes que pagar por día, por tu cabello, tus borrachas, tu sueño, tu espina del corazón.
Tienes que pagar la luz con tu sudor asqueroso (¡transpiración, jefe!), con tu esfuerzo, con tus manos, con la astucia de infierno que te alabas; tú tan pendejo que nos pagado nunca nada, que estás aquí con tu futbitol eléctrico...
Como es de noche y los programas rebalsan la tele, los labios lenguan palabras, los dioses a un archivo de fierro, para que aquí se brinde en un jarro a su salud preferida; escriba, deláteme esta noche señor Sivila, pero pague.
Ud. que todo lo cuida, cuide sus palabras, especialmente las que le gustaría escribir, descríbame y a ella con esa luz que tanto ama, junto a su cama con los brazos hacia el cigarro, con cortina que me salve; escriba sobre esta cuenta que llevamos unos, que se me suelda la cabeza.
Está aquí y yo voy a estar en su bolsillo, en su hoja y nunca mas si no pone; seré pesado para su gente, amanecerá en un lugar limpiecito y yo espraré amanecer.
Cuando quiera empujarme allí estaré para demostrarle quien soy, ¿entiende?¿sufre?, que bien.

No Sé Bien Como Fuí

Me preparé,
tuve una fé,
por esos años buenos en que viví felíz,
hoy mas lustrado,
con mucho mas cuidado,
no se bien como fuí;
Me rebelé,
ni tú ni usted,
pero han sido pataleos
que solo hacen reir,
hoy mas lustrado
un poco mal adulterado,
no se bien como fuí;
Me encerré,
verde pared,
en ese cuarto vivo
donde aprendí a reir,
hoy mas lustrado,
perruno y prejuzgado,
no se bien como fuí;
Me engañé,
¿y si no quién?
recuerdos son peldaños
de unir y desunir,
hoy mas esclavo,
un poco mas sintetizado,
no se bien como fuí.

Los Merecía

Merecía éstos minutos de placer y plenitud,
había sido todo tan feo,
insoportable de piezas cortantes,
de fotos hirientes y mal pegadas;
me habían convencido de un mundo bello,
tenía la esperanza original,
mis brazos delgados,
la cara brillando de miedo;
así y todo estaba predispuesto al placer,
lo que sea que eso fuera:
El frío, las ventanas pintadas,
todo parecía opacamente cierto,
y mi salud (¡esa maquinaria que funcionaba tan bien!)
las bases de mi imaginación:
una ciudad, un prometido bienvivir,
las fogatas al alcance de las manos,
hasta las quejas por pequeñeces parecían asegurar exigencias mayores,
tuvo que ser ese destierro, esa amargura de piel y cartografía,
los cambios que nunca entendí,
la alegría de dormir.
Las pilas se acaban,
muucho tiempo...
otra vez nubes, otra vez ropa,
y vida sin piel que olfatear,
paso.

Romántico, Esquelético

Romántico, esquelético
¿Has visto el sol que aventajabas? ¿has oído hablar del sexo lúcido?
Romántico, esquelético
¿has muerto alrededor de Dios? ¿es lindo morir al modo rencor?
Romántico, esquelético
¿has vuelto a sentir la inmensidad? ¿y el beso después de dormir?
Romántico, esquelético
¿has roto otra esperanza de niña? ¿es tuyo el mundo ahora que es de nadie?
Romántico, esquelético
¿has cruzado el vino de maldad? ¿has borrado ese viejo corazón?
Romántico, esquelético
¿tienes en mento el cago de risa? ¿has rehecho tu oda a un borrón?
Romántico, esquelético
¿qué mas sabes de ser vulgar que yo no sepa? ¿a quién mientes y suicidas ahora?
Romántico, esquelético
¿has dado de fumar a tu ambición? ¿te puedo decir que ya no es ayer?

Tenerla para Mi

Si yo la tuviera,
como vos, estoy seguro que sería un esqueleto,
jugaría al desconcierto y a amarla,
a ser malos,
supongo que colorearía hojas con dibujos,
limpiaría el pan de noche,
palparía el viento en la cocina.
Si yo la tuviera,
como crees,
haría un homenaje precipitado de despedida
a la decepción,
a las malas horlas,
buscaría un laberinto suficiente
para descifrarlo de noche
con ella, en bolas y tinieblas
llenos del sentimiento que no vuelve.
Si nos tuviéramos,
así está mejor,
podría escucharla con palabras,
hacerme mal, pero no mucho,
lucharía,
no está demás la sangre ni de menos,
daría mas de lo que arrebaté.
Si fuéramos...
pero no somos,
y eso me emputa, me jode,
me deja triste rabioso;
queda buscar en mi interior,
no hay mucho que decir,
estoy vivo, a veces río ¿y qué?
Se puede decir que estoy bien,
pero mejor no digo nada.

Desde la Funda Rota

Estoy mas seco que saliva de gente lúcida, vacío e intencionalmente preparado para el dolor de la indiferencia que me regala mi La Paz del alma, a la incondicional pesquiza de los imbéciles;
no tengo la voluntad edificante de disfrutar del frío póstumo, de la felicidad ajena plantada en mi cara, sin amor y sin candidéz tampoco.
Soy el resultado de la falsa complejidad irreversible de la calle equivocada, de la fatalidad pautada y finita;
Me digo, con dudas posiblemente infundadas, que necesito encontrar mas y mejores razones de descreimiento e ignorancia. Plop Spinoza.
Y, especialmente, me vuelvo a decir, hoy, sal a destruirte de un modo heroico, inconsciente a tal extremo de lograr la petrificación de tu tiempo; la fuerza del desborde racional. Esto es el dogma artístico antisensorial que proponemos los pobres diablos como yo cuando no tenemos dinero, y nos ineteresa nadie mas que nosotros mismos; cuando la vida cansa, y el tiempo censa hasta el baño del fondo.
Con ideas pasadas, con la funda rota, doctrinas que han sobrementido, y se han cansado de consensos. Estoy mas cerca que nunca de mi primer plan, de cuando no quería a nadie, ni decía nada.

Lo de la Limpieza

Lo de la limpieza,
indiscutible como un muerto en la salsa,
como una divinidad enorme,
avasalladora estética de tus pies,
de pensamiento purificador fecal,
salados, amargos,
¿Y la unión de olorcitos viejita de taza pequeña?
como la vida sucia de mi tierra,
como mi cielo tan lejos de ésta repugnancia,
Recuerdo el rol del baño,
la higiénica música semental,
y los mamíferos, y los cochinos centauros.
Pagar o morir,
son los descuidos del Banco del pedo,
son los malos sabores del bien tirar;
después perdón pero con despedida muy decente;
luchando por un lugar en la mesa que te patean.

Descartuchame Iris

Descartuchame,
inflamame las venitas al aro,
abarajame que yo te leo los derechos humanos,
remasturbame, mostrame tus pequitas de mala,
probablemente me voy a decapitar.
Después voy a ser el que te quiera ladrar,
si no soy yo, va a ser cualquiera,
otra vez someterme entre tus babas y tus tetas de sartén,
y la falda, masticada

Ese Amor Por Destruir

Lejos se proclama como si fuera lo mas grande del mundo,
se grita ante el único viento universo, se lleva en la balsa destruída, en mensajes súbditos,
se alumbra con láser, con leña antigua,
es escuchado por los demás insignificantes,
es aúreo, herido y bendecido por las viejas,
se proyecta hacia el futur, espléndido,
se pasea por la plaza, por el baño de la ofi,
en coche, frente a las narices secas,
ante la catedral sin sabor, fulminante,
viaja en el mismo tren de pasado desconocido,
sin modestia en la librería del calculador,
por el olor a basura del almuerzo,
bajo andamios, supra albañiles peleando,
mas cerca del poder que se le antoja,
en la pasarela de las ratas, entre manos,
por donde fuere que juegan y crecen,
imperturbable.
Ese amor que no admite archivistas,
ni discusiones por cerraduras,
que recibe lacias envidias para su consagración,
que huele a Dios comelo todo,
que gime como la imaginación del arte;
tan desafiante que ridiculiza.
Ese amor que deja a los otros con sabor a arróz frío,
Libre,
capáz de estropear bajos placeres,
altos precios,
amor con sexo querubín,
con saliva desdentada por lengüita,
que no pertenece,
húmedo,
público.
Ese amor por destruir.

Una Condensa de Mi

Prefiero creer en aquellas inocentísimas palabras de las que hablaba cuando quise ser lo que que (un supuesto) nadie quiere, ni yo, e imaginaba ser el menos convencido del signifado "loco", del significado "madrugada ácida".
Me recuerdo intentado esconderme de todos, que nadie mas me vea, que nadie mas me hable.
y buscaba decepcionar a quien me sonriera, tenía el mundo de silencio de mi puerta mugrienta, cojudamente seguro de la nula influencia,
y así, como nunca me he ido todavía, ejercito la invariable despedida de quiéranme después de la horrible juventud,
como el despido de algún amigto bien olvidado, como alguna mamá ya muerta, entonces, con buena excusa, puede que empiece a reconocer que nunca podré comprender el daño que me asesina, aquél que me esqueleta de lamentos y alegría de tontos, de fantasía paradojal;
antes, afirmar qué solo estoy y estuve,
qué felíz he sido y no soportorlo recordarlo ahora,
pero diré que de ninguna manera ignoraba la vida a la que he renunciado.
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No sé,
puede ser que hayan servido esos momentos, quizá ya es demasiado ridículo seguir viviendo inútilmente,
en este cuarto, con esta voz, y mi límite ya haya llegado,
un final y rotundo triunfo del cuerpo sobre el alma por walk over,
del cuerpo en la cama,
me siento mas ligado, mas optimista al transcribirlo,
el tiempo de llorar como cobarde no va a venir,
y sin mentir, digo que no sé como asegurarlo.
El día que me quieras ya ha pasado,
estaba, como siempre, distraído,
se cerró mi infierno con letritas,
hablé del cielo con imaginación, con apuntes de viejos prestados,
he luchado (qué es eso sino ser una caca),
mis historias de amor han sido pestañeos e inmensa mi cárcel de olores conmemorativos,
mi sexo apunta con la mira desviada,
hasta aquí ha sido todo parecido, estoy cansado, ¿tu?.
--------- o -------------
Al menos por hoy vor a intentar deshacer esta farsa,
porque hoy siento que el angaño me moja los huesos,
me devuelve al horror,
y digo "al menos" porque tal vez no haga mas que esto,
dejar el tetimonio que me inculpe,
para que después, cuando me revuelque en mis merecidas mezquindades,
no esté mendigando el justificativo de nadie,
y a la hora de explicar mis actos solo me queden los callos de la hipocresía...
como pensar que me preocupan los demás, la injusticia, el barro de Yapacaní, las seriedades republicanas, el bien común, la opaca responsabilidad, y andar diciendo lo muuuucho que me aflije comer y que otros no, beber (y no precisamente agua), hacerme el fino, cuidar mis palabras.
Todo el estiercol que arrastra sobrevivir, que permite mi sostenimiento ante el espejo,
mi laxitud entre sábanas aburridas, el permiso para pinguear, para morir en paz.
Intentar desntrañarlo nunca bastó.
---------- o -------------
En el afanoso intento por vivir (otro) escondí esos papeles que son yo, o era;
y asumo éste país como mío y a esta ciudad como la última, borro de mi vocabulario las frazadas para recorrer el itinerario hacia el periódico, hacia los duraznos,
Reafirmo setr lo de menos, sin necesidad, y me aferro al paliativo de dormir con la serenidad de una muerte irreconocible,
y hago otra vez la anti-lujuria declarándome tuyo, gorda célibe;
lástima, Dios era el cielo en la calle,
lástima que ya han pasado los garraferos,
y no sé que hacer con esta risa culpable de otros miedos,
ni tengo excusas para tragar saliva en plenas cuatro y cuarto.
-------- o ------------
Ha sido muy tentador, muy hermoso,
perseguir una ilusa libertad sin el estorbo de la palabra, ni los contenidos,
con pies sucios de caminar y sin recuerdos,
hacerlo con fé y luego solo,
buscando un mundo de visiones de vida por cartón,
muy emocionante y, diría, imperdible,
un mucho de crasitud, anhelos, baja cresta, el sol, las estrellas y cosas que no importan;
pecaditos a la vanguardia, de cuando quise un amor con quien compartir nada,
un tema para romper la tristeza, enrulada belleza donde trepanar mi vulnerabilidad ...
así fué y así espero seguir recordándolo,
ya no miro por la ventana que llegue nadie, no he vuelto a perdonar ningún agravio,
tengo miedo y poco sueño,
busco lo de siempre ¿y ya para qué?
si soy yo, y confundible, estoy sin ganas, un poco,
cansas vida, y aún así el agotamiento total no ha llegado.
------------ o -----------------
A veces busco estar así para hacerme el sombrío intreresante, tipo Borda, tipo Saenz al teléfono, tipo entrevista a Sábato herido, me quedo quieto con la cara de imbécil viendo como podría mirar, casi finjo que me divierte planear un perfecto desencuentro, y digo que me hace bien lo agrio de encontrar la incertidumbre en la armonía: "¡nada como la muerte a sabiendas! ¡pocas amociones comparables al placer del dolor propicio en el íntimo razonamiento!... donde mas duele, en la verdad que no sabías rebatir aún".
ésta sensación contradictoria, engullidora....
salgo a pasearme latas por el cuello, a mudear,
intento decir que me callo porque no hay monedas,
mis héroes han muerto, el más ingenuo se ha sacrificado.
--------- o ------------
Hacer un escrito o lo que sea sobre esto, a estas alturas repetitivo, un revolcón mas en el colchón....
se me presenta como la misma alternativa al goce a la que recurrí y recurriré, me hizo frío y caminé como quien me vé con mis ojos entristecidos, como yo,
por fin empiezo a comprender y ya es tarde para precauciones, se me fué la voz que botaba solo imprudencias, que ahora tose y revienta con luces y demás amenazas,
y mi violencia, presa tinta chueca de codos
y mi humor hiriente y mis patadas para postales son de lo poco que me queda.
Pero un poco mas, casi un Gandhi con alcohol que se hizo la mala pasada y llegó hasta el infierno de cortesía.
-------- o -----------
Me arrepiento de todo, desde la primera decisión inconsciente mirar hacia arriba, hacer de la plegaria un recurso indispensable;
reniego de la noche / día que te quise, de las veces que bailé sin decir nada más,
toda mi vida boluda al fuego, mis emociones a la dieciseís del jueves;
sueños, pesadillas, mentir, Buck; todo junto.
Mi primera perdición, la carcajada lamentable, no quiero ese repris,
¿cómo desear?¿como hacer poesiíta?
luchar contra la vida que te tiene sometida, todo por un sueldo que ni recuerdas,
y el sueño mío, y esa canción ahora detestable.
Y ayer dije lo contrario (la natural soberbia de pensarse valiente),
quise asumir mis incoherencias con graciosas explicaciones de principio, con mi ya clásico cinismo de fiesta.
Pero no, lo cierto cierto es lo que puse y éste codo.
---------- o ------------
No se puede confiar,
si vieras las ratas de mis amigos,
si estuviera encerrado en las nubes y lloviera;
basta sospechar como soy yo (mmmmmh),
tieso, de características... escépticas,
pedante de la mañana de nosotros los negros,
ilustre con tanto precedente y distancia, con tanta palabra de alquileres incumplidos.
Confiar sería un absurdo premeditado, otra mariconeada del confort, un acercamiento a cimentar...
he sido brusco, inquerible, también idiota bastardito, palo encebado, mezquino sabor, difícil piedad,
cerqué mis placeres y lo demás me invadió,
¡y luego que me digan que vaaaalgo!
tan falso como lo que será mío,
cosas que no se arreglan despidiéndose,
ni muriendose así nomás de seco.

Envidia por Tu Mujer

Pero no constante,
solo ahora, y algunas otras veces que la veo,
que huelo sus menjunjes,
¡cómo no querer sus caricias en mis cabellos!
Me asustaba pensar en eso,
por aquello de la dignidad del hombre,
pensaba en eso y en otras cosas,
al tocar cualquier timbre,
al abrirse una puerta o ventana empolvada,
el vuelo de mis babas afuera,
la voz de la tipa victoriosa,
su zumbido de oído,
yo amarrado a reirme de lo mal que jugamos.
Pasó la envidia, pasó,
pero no constante,
solo cuando no se arregla tanto y bosteza mal,
cuando está bien prevenida por lo que pueda hacer;
cualquier tic investigativo,
cualquier canción que se abalanza pesadamente.
Pero cuando no se puede, no se puede,
no fué aceite caliente de mí,
ni razón de existencia,
daría todo por ella ahora que presto poco,
sería un mejor humano si lo fuera;
mientras, veo su escarabajo que acaba fácil.

Hazlo por la Scarlett o por Francia, que quiso ser su verdadero Nombre

Hazlo por la Scarlett o por Francia, que quiso ser su verdadero nombre, y dejá de ser el boludo del día después.
Sé el cabrón que le has prometido, que te ha pedido; ya sabes, sin esas cojudeces de impotentes, de escribir, leer, y escabullir aguado.
Olvidate poco a poco (o abruptamente, mejor) de la delicadeza reconstructiva, amorcito del pie.
Quiero decir, que digas (solito): carajo tenía razón cuando decía que sabía lo mierdas que eran, y tu especialmente, y son tan lijas que ya no podría volver a hacerlo sin el guante aconado. Sabes.
Vas a ver, cuando empieces y termines con tu cara del mártir maldito, te quieras llenar de higiene y a ella ni verla en sus medias de carne, en sus tetas de hija, con su agüita de pecas cariadas... su cara de ¡nunca más! te va a hacer reir.
Y lo que me gusta de tí no cambia, ni va a cambiar; y yo soy el que me pides.

Sino Escribir Lo Que Me Pasa

O a ver qué pretendo que se me ocurra...
con tiempo libre, y ésta afición (aflicción tb);
predilección por tonterías, un remedio sin sabor, que te cuento:
Comenzó con esa vanidad de perogrullo, de creerme más...
que imbécil que fuí.
Pero privado de esto también, ¿qué haría?:
estornudaría sin esperanza, me hundiría sin el aire insensato,
torcerían mi brazo a empujones,
sería un trabajador de la elegancia subliminal,
asumiría el pecado como consecuencia de un sueño,
reportaría sobre mi salud,
haría un sonetito a la dulzura de mi maestra,
un poema a mi mujer luminosa,
un homenaje a mi buena esposa,
y las mujeres, y a otra, y a otra mas;
perdonaría y me conformaría,
derramaría el café con verdadera culpa;
sobre mí y en mí, refugiaría una imágen,
un porvenir,
sentado esperaría una señal, mi guía.
Que llegue ese día el día que no llega aún,
hoy es un día irrelevante, mañana también;
antes el Erial, luego el análisis de las virtudes, el alma de los demás;
sería un don el mío y qué hago sino escribir lo que me pasa,
descocer las hojitas que leo,
hacer un orden fundamental de una absurda borrachera,
fundar ideas con los vicios señeros,
comer pensando en Dios,
hacer refresco con pena,
apretar los dientes que duelen,
eso hago.
Y digo, no lo que pienso,
mas bien lo que quisiera pensar;
no quiero que me quieran por mi,
ni para siempre, un poco;
no duermo tan solo por descansar,
busco esa confirmación del poco sentido;
enemigos, ideas que defender, manías, ego digerido
y llorar mierdeando;
no pediría nada por lo que hago,
por emocionarme en la calle y cantar;
apenas muera seré otro enigma resuelto,
desvestido haré vomitar.