En Cuestión de Amores

Que mas quisiera yo decir
que te quiero por siempre ante todo,
que nada mas me interesa;
que perfecto y tonto sería decir,
cuando estés preparada me llamas y nos encuevamos un rato,
decirlo de nuevo y sin radio de fondo.
El contraste es que voy desolado,
no quiero entender ni soñar contigo,
ni escribir, ni calentarme,
ni saber enamorarme;
Si pudiera una cosa sentir,
sentiría que quiero tenerte abrazada
sintiendome como te abrazo;
Si me permitiera sentir,
no aguantaría decirte mi amor sin ofensas.
El caso es que duermo temprano
y mi vida es solo la suma de apuestas perdidas,
la vida de un cura tetas, de biblia,
de cigarro, de goles del mas allá,
¿y tú?, eso, y tú qué.

Nunca Me Voy A Callar

Nunca me voy a callar,
(nunca digas nunca, pero puedes escribirlo)
crucé por mis conveniencias
conté mi plata y reí,
hice otro fetiche de biblio,
un adiós a la vida que ha durado tanto,
y tal vez será mano a mano
cuando no haya un sol de distancia,
suene el cuerpo que se muere
y tu tan querida muerte sobre;
porque el tiempo, la justicia, las bolsas de té,
han salido a ensuciar,
los que dormían aún no lo saben,
no ven como empuñan sus armas los perdidos.
A tiempo, aquellos felices de sacar su basura borran un mapa,
son directos descendientes de un dios categórico;
en cierto modo son felices,
se han propuesto ganar por joder,
y la gente re fina, re re,
y los inocentes campeones, bravos espectantes,
y yo, con mis señoritas lastimadas,
alrededor, palomas, inútiles protestas, ciencia, ea ea ea,
todo construyendo el pasado de suspiros estúpidos,
de regadas inconsecuencias, que quisieron decir: "mueranse que vivimos".

Haga Lo Que Haga

Haga lo que haga,
y no estoy haciendo una mierda,
voy a terminar pasando como lo que recuerdo;
un tal, en un contexto,
con explicaciones bio-psico-socio,
de traumas remaniaquizados,
con esas cancioncitas irrepetibles,
esos viajes de niñito huevón,
los arranques del incapáz de demostrarse,
del sexo sobrepajeado,
el cuerpo y la mente de frágil técnica,
mitómano,
esteta de las manos,
en último orden en la jerarquía de los pícnics,
siempre un despienón que algo esconde,
el hijo de tal (¿de cuál?),
casi que no llego hasta hoy,
y puedo mas lejos de mi marca.

No Podría Decir Nada de Nadie

No podría decir nada de nadie,
a nadie conozco,
ni a mí ni a quién me mira;
no puedo hablar de mi madre,
sin esa mala sensación del amor,
nada de Dios que no sea la incertidumbre
de su mundo;
otra vez quisiera, inútilmente, hablar de mí,
ésta vez un poco mas a favor,
no enfatizar mis malas intenciones, mis mentiras de mañana;
y por no decir...
tal vez intentaría ser un tipo limpio,
un resúmen de armonía,
escribir bonito y tener pañuelo,
luchar por la igualdad,
soñar el sueño de morir libre,
de cancerear algún imperio,
quizá intentaría pasear alegre y de la mano
por la plaza contigo,
con dientes y mermelada,
haciendo plata, comiendo días...
y aún así lo consiguiese,
ésto lo sé bien,
no podría decir nada que ya se haya callado,
nada de nadie solamente.

Ya No Me Siento Singular

Ya no me siento singular,
como si fuera el sujeto al que le han sobrado justificativos,
no siento ya el dolor incalificable, de diéz,
la angustia heroicida,
no practico mas el amor a lo Toni boy;
se ha ido de mí la ilusa hinchazón del pecho damnificado,
y,
como ya no creo en nada otra vez,
empiezo a asegurar los goles,
a permitirme años de afeitadas.

María Fernanda

Conservará entre sus cosas
su figura de compañía
de corazón de pozo
y entre sus hojas nada hay que resuma
su vocación por la alegría
Se encontrará en su soledad de piernas
y sus artificiales animales
la van a hacer llorar cuando la vida
no le ha dejado más que ese broche.

Todos Tus Bebés (Para JCSV)

El tiempo de tu tiempo,
y éste tanto como aquél,
después de querer ser el mejor por mas grande,
cuando eras el mas bueno,
el hombre de plomo de la plata y el cigarro,
y te divertías al ver nuestra inocencia imposible,
de esos bebés tuyos, bolitas de amor sin miedo,
sin maldad, viejito,
cuando te permitías soñar (como ahora)
y a través de los ojitos perdidos, la fuerza,
el valor de nosotros y tú,
y nada malo Dios, solo lo humano de ésto,
llorar para decir que te quiero porque no sé decir,
que lloren al unísono para recordarte lo importánte que aún eres,
lo mucho que te queda por enseñar,
por seleccionar desde ése púlpito del que ya no se baja, que es la vejéz,
los días felices que, aún pasados, son tan ciertos como todo lo demás,
al fín, de eso se vive ¿o no?

Yo Regreso

Como un autoahogamiento oportuno a tanta efusividad,
sentarse y pensar como caballo en una ética que auxilie mi despeñamiento
(una en la que pueda ganar):
Conocido y apreciado yo, que te mueres en cada renovada conclusión,
que te caes, como tus cabellos, al mutismo de la imbecilidad,
en el supuesto de que tu cobarde presencia de simulador termine
y te decidas por la paciencia del poco a poco y por las buenas....
Aquí están tus zapatos de calle, tu chamarra de odio.

Nadie Muere, Siempre Lo Supimos

De espaldas a lo que pudo suceder - pasó
con el precioso latido - relójes de piedra
escondido e inconsciente - ¡qué has hecho, gil!
entre barro
predicciones genésicas - la verdad desde la percepción de un dedo
el único que descifraría las razones del ciego - lentes
el loco de las locas - guau, miau
no importa pensar - está la luz, luego el sol
la distancia - reequilibrio de líquidos
se lee cómo la gente es toda mierda - humor sano
olvido de la justicia - biblia isósceles
venganza del frío con la lluvia
hijos muertos - latin caníbal malossss
no es buene que creen un mundo que no és - pelos, señales
así se esfuerce en demostrarlo.

Apenas Insultas

Apenas insultas y ya te quieren pegar, si es así de triste ésta ciudad,
comes sin mirar a nadie, sin pedir ají, ni la sopa,
pensando como un ciego y ya estás fusilado post mortem
perdiste para siempre y ya ni benefactores ni agenda,
¿has oído hablar de Inti Illimani? ¿de Arturo de Córdova?
¿Quién?
¡Ahí está! Ignorante de mierda.... y encima orgulloso
¿A ver las manos de indio? ¿a ver los botapies cojudo?
y encima vas a pedir ¿qué? ¿dignidad? a cual lado....!
¿Entiendes de lo que te hablo viejo? Eso es política.
Dime, ponte a pensar en tu soledad después de comer como una rata grande;
Haz de cuenta que yo estoy ahí,
incomodándote con mi falta de palabras y desafiándote con la mirada
a que me digas algo cada vez mas estúpido.
Apenas insultas y ya te quieren pegar,
no se esfuerzan siquiera en devolverte el insulto, son tan primarios....
¡Qué van a pensar! Agarran sus manos de trabaaajo (oh, oh, oh)
y te quieren demostrar que si bien son imbéciles, te pueden cagar.
Esos son con los que estás condenado a vivir,
se bajan del auto con tele y ya son Capone los pelotudos,
te ladran su gimnasio y ya justificaron las coutas,
¿y las minitas de su lado? ni decirte, si vos has debido ver tatú,
ahí se quedan viendo la fuerza de tus brazos para el traqueteo
de mas tarde (eso te espera, y peorrr: ésta)
Y dicen que el que está mal soy yo, y por mas que las heridas puedan hacérmelo creer,
yo sé que no es así.

En Verdad Sería Mágico Que Me Quisieras

En verdad sería mágico,
repetidamente masticado,
que me quisieras
y yo lo crea,
y así, saliéramos por las horribles calles
de desagües y diarios...
yo aún saludable,
mojado,
y tu con esa risa invencible,
porque soñar es de profetas
y recordar de los vencidos amantes,
entonces
no me expondrías sobre lo tarde que és,
sobre lo buena e inocente que te crees,
simplemente te colgarías de mi cuello
e invadiríamos mis pesadillas con hachas
y postergaríamos tu tristeza para otra vida,
hacia el futuro que espante y nos rememore,
tú conmigo,
que no sé preparar estos finales.

La Luz del Mes

Tu luz, encendida.
Pilas, cables, interruptor y dedos que se quemaron ayer en mi sangre;
tienes que pagar por día, por tu cabello, tus borrachas, tu sueño, tu espina del corazón.
Tienes que pagar la luz con tu sudor asqueroso (¡transpiración, jefe!), con tu esfuerzo, con tus manos, con la astucia de infierno que te alabas; tú tan pendejo que nos pagado nunca nada, que estás aquí con tu futbitol eléctrico...
Como es de noche y los programas rebalsan la tele, los labios lenguan palabras, los dioses a un archivo de fierro, para que aquí se brinde en un jarro a su salud preferida; escriba, deláteme esta noche señor Sivila, pero pague.
Ud. que todo lo cuida, cuide sus palabras, especialmente las que le gustaría escribir, descríbame y a ella con esa luz que tanto ama, junto a su cama con los brazos hacia el cigarro, con cortina que me salve; escriba sobre esta cuenta que llevamos unos, que se me suelda la cabeza.
Está aquí y yo voy a estar en su bolsillo, en su hoja y nunca mas si no pone; seré pesado para su gente, amanecerá en un lugar limpiecito y yo espraré amanecer.
Cuando quiera empujarme allí estaré para demostrarle quien soy, ¿entiende?¿sufre?, que bien.

No Sé Bien Como Fuí

Me preparé,
tuve una fé,
por esos años buenos en que viví felíz,
hoy mas lustrado,
con mucho mas cuidado,
no se bien como fuí;
Me rebelé,
ni tú ni usted,
pero han sido pataleos
que solo hacen reir,
hoy mas lustrado
un poco mal adulterado,
no se bien como fuí;
Me encerré,
verde pared,
en ese cuarto vivo
donde aprendí a reir,
hoy mas lustrado,
perruno y prejuzgado,
no se bien como fuí;
Me engañé,
¿y si no quién?
recuerdos son peldaños
de unir y desunir,
hoy mas esclavo,
un poco mas sintetizado,
no se bien como fuí.

Los Merecía

Merecía éstos minutos de placer y plenitud,
había sido todo tan feo,
insoportable de piezas cortantes,
de fotos hirientes y mal pegadas;
me habían convencido de un mundo bello,
tenía la esperanza original,
mis brazos delgados,
la cara brillando de miedo;
así y todo estaba predispuesto al placer,
lo que sea que eso fuera:
El frío, las ventanas pintadas,
todo parecía opacamente cierto,
y mi salud (¡esa maquinaria que funcionaba tan bien!)
las bases de mi imaginación:
una ciudad, un prometido bienvivir,
las fogatas al alcance de las manos,
hasta las quejas por pequeñeces parecían asegurar exigencias mayores,
tuvo que ser ese destierro, esa amargura de piel y cartografía,
los cambios que nunca entendí,
la alegría de dormir.
Las pilas se acaban,
muucho tiempo...
otra vez nubes, otra vez ropa,
y vida sin piel que olfatear,
paso.

Romántico, Esquelético

Romántico, esquelético
¿Has visto el sol que aventajabas? ¿has oído hablar del sexo lúcido?
Romántico, esquelético
¿has muerto alrededor de Dios? ¿es lindo morir al modo rencor?
Romántico, esquelético
¿has vuelto a sentir la inmensidad? ¿y el beso después de dormir?
Romántico, esquelético
¿has roto otra esperanza de niña? ¿es tuyo el mundo ahora que es de nadie?
Romántico, esquelético
¿has cruzado el vino de maldad? ¿has borrado ese viejo corazón?
Romántico, esquelético
¿tienes en mento el cago de risa? ¿has rehecho tu oda a un borrón?
Romántico, esquelético
¿qué mas sabes de ser vulgar que yo no sepa? ¿a quién mientes y suicidas ahora?
Romántico, esquelético
¿has dado de fumar a tu ambición? ¿te puedo decir que ya no es ayer?

Tenerla para Mi

Si yo la tuviera,
como vos, estoy seguro que sería un esqueleto,
jugaría al desconcierto y a amarla,
a ser malos,
supongo que colorearía hojas con dibujos,
limpiaría el pan de noche,
palparía el viento en la cocina.
Si yo la tuviera,
como crees,
haría un homenaje precipitado de despedida
a la decepción,
a las malas horlas,
buscaría un laberinto suficiente
para descifrarlo de noche
con ella, en bolas y tinieblas
llenos del sentimiento que no vuelve.
Si nos tuviéramos,
así está mejor,
podría escucharla con palabras,
hacerme mal, pero no mucho,
lucharía,
no está demás la sangre ni de menos,
daría mas de lo que arrebaté.
Si fuéramos...
pero no somos,
y eso me emputa, me jode,
me deja triste rabioso;
queda buscar en mi interior,
no hay mucho que decir,
estoy vivo, a veces río ¿y qué?
Se puede decir que estoy bien,
pero mejor no digo nada.

Desde la Funda Rota

Estoy mas seco que saliva de gente lúcida, vacío e intencionalmente preparado para el dolor de la indiferencia que me regala mi La Paz del alma, a la incondicional pesquiza de los imbéciles;
no tengo la voluntad edificante de disfrutar del frío póstumo, de la felicidad ajena plantada en mi cara, sin amor y sin candidéz tampoco.
Soy el resultado de la falsa complejidad irreversible de la calle equivocada, de la fatalidad pautada y finita;
Me digo, con dudas posiblemente infundadas, que necesito encontrar mas y mejores razones de descreimiento e ignorancia. Plop Spinoza.
Y, especialmente, me vuelvo a decir, hoy, sal a destruirte de un modo heroico, inconsciente a tal extremo de lograr la petrificación de tu tiempo; la fuerza del desborde racional. Esto es el dogma artístico antisensorial que proponemos los pobres diablos como yo cuando no tenemos dinero, y nos ineteresa nadie mas que nosotros mismos; cuando la vida cansa, y el tiempo censa hasta el baño del fondo.
Con ideas pasadas, con la funda rota, doctrinas que han sobrementido, y se han cansado de consensos. Estoy mas cerca que nunca de mi primer plan, de cuando no quería a nadie, ni decía nada.

Lo de la Limpieza

Lo de la limpieza,
indiscutible como un muerto en la salsa,
como una divinidad enorme,
avasalladora estética de tus pies,
de pensamiento purificador fecal,
salados, amargos,
¿Y la unión de olorcitos viejita de taza pequeña?
como la vida sucia de mi tierra,
como mi cielo tan lejos de ésta repugnancia,
Recuerdo el rol del baño,
la higiénica música semental,
y los mamíferos, y los cochinos centauros.
Pagar o morir,
son los descuidos del Banco del pedo,
son los malos sabores del bien tirar;
después perdón pero con despedida muy decente;
luchando por un lugar en la mesa que te patean.

Descartuchame Iris

Descartuchame,
inflamame las venitas al aro,
abarajame que yo te leo los derechos humanos,
remasturbame, mostrame tus pequitas de mala,
probablemente me voy a decapitar.
Después voy a ser el que te quiera ladrar,
si no soy yo, va a ser cualquiera,
otra vez someterme entre tus babas y tus tetas de sartén,
y la falda, masticada

Ese Amor Por Destruir

Lejos se proclama como si fuera lo mas grande del mundo,
se grita ante el único viento universo, se lleva en la balsa destruída, en mensajes súbditos,
se alumbra con láser, con leña antigua,
es escuchado por los demás insignificantes,
es aúreo, herido y bendecido por las viejas,
se proyecta hacia el futur, espléndido,
se pasea por la plaza, por el baño de la ofi,
en coche, frente a las narices secas,
ante la catedral sin sabor, fulminante,
viaja en el mismo tren de pasado desconocido,
sin modestia en la librería del calculador,
por el olor a basura del almuerzo,
bajo andamios, supra albañiles peleando,
mas cerca del poder que se le antoja,
en la pasarela de las ratas, entre manos,
por donde fuere que juegan y crecen,
imperturbable.
Ese amor que no admite archivistas,
ni discusiones por cerraduras,
que recibe lacias envidias para su consagración,
que huele a Dios comelo todo,
que gime como la imaginación del arte;
tan desafiante que ridiculiza.
Ese amor que deja a los otros con sabor a arróz frío,
Libre,
capáz de estropear bajos placeres,
altos precios,
amor con sexo querubín,
con saliva desdentada por lengüita,
que no pertenece,
húmedo,
público.
Ese amor por destruir.

Una Condensa de Mi

Prefiero creer en aquellas inocentísimas palabras de las que hablaba cuando quise ser lo que que (un supuesto) nadie quiere, ni yo, e imaginaba ser el menos convencido del signifado "loco", del significado "madrugada ácida".
Me recuerdo intentado esconderme de todos, que nadie mas me vea, que nadie mas me hable.
y buscaba decepcionar a quien me sonriera, tenía el mundo de silencio de mi puerta mugrienta, cojudamente seguro de la nula influencia,
y así, como nunca me he ido todavía, ejercito la invariable despedida de quiéranme después de la horrible juventud,
como el despido de algún amigto bien olvidado, como alguna mamá ya muerta, entonces, con buena excusa, puede que empiece a reconocer que nunca podré comprender el daño que me asesina, aquél que me esqueleta de lamentos y alegría de tontos, de fantasía paradojal;
antes, afirmar qué solo estoy y estuve,
qué felíz he sido y no soportorlo recordarlo ahora,
pero diré que de ninguna manera ignoraba la vida a la que he renunciado.
--------------- o -----------------
No sé,
puede ser que hayan servido esos momentos, quizá ya es demasiado ridículo seguir viviendo inútilmente,
en este cuarto, con esta voz, y mi límite ya haya llegado,
un final y rotundo triunfo del cuerpo sobre el alma por walk over,
del cuerpo en la cama,
me siento mas ligado, mas optimista al transcribirlo,
el tiempo de llorar como cobarde no va a venir,
y sin mentir, digo que no sé como asegurarlo.
El día que me quieras ya ha pasado,
estaba, como siempre, distraído,
se cerró mi infierno con letritas,
hablé del cielo con imaginación, con apuntes de viejos prestados,
he luchado (qué es eso sino ser una caca),
mis historias de amor han sido pestañeos e inmensa mi cárcel de olores conmemorativos,
mi sexo apunta con la mira desviada,
hasta aquí ha sido todo parecido, estoy cansado, ¿tu?.
--------- o -------------
Al menos por hoy vor a intentar deshacer esta farsa,
porque hoy siento que el angaño me moja los huesos,
me devuelve al horror,
y digo "al menos" porque tal vez no haga mas que esto,
dejar el tetimonio que me inculpe,
para que después, cuando me revuelque en mis merecidas mezquindades,
no esté mendigando el justificativo de nadie,
y a la hora de explicar mis actos solo me queden los callos de la hipocresía...
como pensar que me preocupan los demás, la injusticia, el barro de Yapacaní, las seriedades republicanas, el bien común, la opaca responsabilidad, y andar diciendo lo muuuucho que me aflije comer y que otros no, beber (y no precisamente agua), hacerme el fino, cuidar mis palabras.
Todo el estiercol que arrastra sobrevivir, que permite mi sostenimiento ante el espejo,
mi laxitud entre sábanas aburridas, el permiso para pinguear, para morir en paz.
Intentar desntrañarlo nunca bastó.
---------- o -------------
En el afanoso intento por vivir (otro) escondí esos papeles que son yo, o era;
y asumo éste país como mío y a esta ciudad como la última, borro de mi vocabulario las frazadas para recorrer el itinerario hacia el periódico, hacia los duraznos,
Reafirmo setr lo de menos, sin necesidad, y me aferro al paliativo de dormir con la serenidad de una muerte irreconocible,
y hago otra vez la anti-lujuria declarándome tuyo, gorda célibe;
lástima, Dios era el cielo en la calle,
lástima que ya han pasado los garraferos,
y no sé que hacer con esta risa culpable de otros miedos,
ni tengo excusas para tragar saliva en plenas cuatro y cuarto.
-------- o ------------
Ha sido muy tentador, muy hermoso,
perseguir una ilusa libertad sin el estorbo de la palabra, ni los contenidos,
con pies sucios de caminar y sin recuerdos,
hacerlo con fé y luego solo,
buscando un mundo de visiones de vida por cartón,
muy emocionante y, diría, imperdible,
un mucho de crasitud, anhelos, baja cresta, el sol, las estrellas y cosas que no importan;
pecaditos a la vanguardia, de cuando quise un amor con quien compartir nada,
un tema para romper la tristeza, enrulada belleza donde trepanar mi vulnerabilidad ...
así fué y así espero seguir recordándolo,
ya no miro por la ventana que llegue nadie, no he vuelto a perdonar ningún agravio,
tengo miedo y poco sueño,
busco lo de siempre ¿y ya para qué?
si soy yo, y confundible, estoy sin ganas, un poco,
cansas vida, y aún así el agotamiento total no ha llegado.
------------ o -----------------
A veces busco estar así para hacerme el sombrío intreresante, tipo Borda, tipo Saenz al teléfono, tipo entrevista a Sábato herido, me quedo quieto con la cara de imbécil viendo como podría mirar, casi finjo que me divierte planear un perfecto desencuentro, y digo que me hace bien lo agrio de encontrar la incertidumbre en la armonía: "¡nada como la muerte a sabiendas! ¡pocas amociones comparables al placer del dolor propicio en el íntimo razonamiento!... donde mas duele, en la verdad que no sabías rebatir aún".
ésta sensación contradictoria, engullidora....
salgo a pasearme latas por el cuello, a mudear,
intento decir que me callo porque no hay monedas,
mis héroes han muerto, el más ingenuo se ha sacrificado.
--------- o ------------
Hacer un escrito o lo que sea sobre esto, a estas alturas repetitivo, un revolcón mas en el colchón....
se me presenta como la misma alternativa al goce a la que recurrí y recurriré, me hizo frío y caminé como quien me vé con mis ojos entristecidos, como yo,
por fin empiezo a comprender y ya es tarde para precauciones, se me fué la voz que botaba solo imprudencias, que ahora tose y revienta con luces y demás amenazas,
y mi violencia, presa tinta chueca de codos
y mi humor hiriente y mis patadas para postales son de lo poco que me queda.
Pero un poco mas, casi un Gandhi con alcohol que se hizo la mala pasada y llegó hasta el infierno de cortesía.
-------- o -----------
Me arrepiento de todo, desde la primera decisión inconsciente mirar hacia arriba, hacer de la plegaria un recurso indispensable;
reniego de la noche / día que te quise, de las veces que bailé sin decir nada más,
toda mi vida boluda al fuego, mis emociones a la dieciseís del jueves;
sueños, pesadillas, mentir, Buck; todo junto.
Mi primera perdición, la carcajada lamentable, no quiero ese repris,
¿cómo desear?¿como hacer poesiíta?
luchar contra la vida que te tiene sometida, todo por un sueldo que ni recuerdas,
y el sueño mío, y esa canción ahora detestable.
Y ayer dije lo contrario (la natural soberbia de pensarse valiente),
quise asumir mis incoherencias con graciosas explicaciones de principio, con mi ya clásico cinismo de fiesta.
Pero no, lo cierto cierto es lo que puse y éste codo.
---------- o ------------
No se puede confiar,
si vieras las ratas de mis amigos,
si estuviera encerrado en las nubes y lloviera;
basta sospechar como soy yo (mmmmmh),
tieso, de características... escépticas,
pedante de la mañana de nosotros los negros,
ilustre con tanto precedente y distancia, con tanta palabra de alquileres incumplidos.
Confiar sería un absurdo premeditado, otra mariconeada del confort, un acercamiento a cimentar...
he sido brusco, inquerible, también idiota bastardito, palo encebado, mezquino sabor, difícil piedad,
cerqué mis placeres y lo demás me invadió,
¡y luego que me digan que vaaaalgo!
tan falso como lo que será mío,
cosas que no se arreglan despidiéndose,
ni muriendose así nomás de seco.

Envidia por Tu Mujer

Pero no constante,
solo ahora, y algunas otras veces que la veo,
que huelo sus menjunjes,
¡cómo no querer sus caricias en mis cabellos!
Me asustaba pensar en eso,
por aquello de la dignidad del hombre,
pensaba en eso y en otras cosas,
al tocar cualquier timbre,
al abrirse una puerta o ventana empolvada,
el vuelo de mis babas afuera,
la voz de la tipa victoriosa,
su zumbido de oído,
yo amarrado a reirme de lo mal que jugamos.
Pasó la envidia, pasó,
pero no constante,
solo cuando no se arregla tanto y bosteza mal,
cuando está bien prevenida por lo que pueda hacer;
cualquier tic investigativo,
cualquier canción que se abalanza pesadamente.
Pero cuando no se puede, no se puede,
no fué aceite caliente de mí,
ni razón de existencia,
daría todo por ella ahora que presto poco,
sería un mejor humano si lo fuera;
mientras, veo su escarabajo que acaba fácil.

Hazlo por la Scarlett o por Francia, que quiso ser su verdadero Nombre

Hazlo por la Scarlett o por Francia, que quiso ser su verdadero nombre, y dejá de ser el boludo del día después.
Sé el cabrón que le has prometido, que te ha pedido; ya sabes, sin esas cojudeces de impotentes, de escribir, leer, y escabullir aguado.
Olvidate poco a poco (o abruptamente, mejor) de la delicadeza reconstructiva, amorcito del pie.
Quiero decir, que digas (solito): carajo tenía razón cuando decía que sabía lo mierdas que eran, y tu especialmente, y son tan lijas que ya no podría volver a hacerlo sin el guante aconado. Sabes.
Vas a ver, cuando empieces y termines con tu cara del mártir maldito, te quieras llenar de higiene y a ella ni verla en sus medias de carne, en sus tetas de hija, con su agüita de pecas cariadas... su cara de ¡nunca más! te va a hacer reir.
Y lo que me gusta de tí no cambia, ni va a cambiar; y yo soy el que me pides.

Sino Escribir Lo Que Me Pasa

O a ver qué pretendo que se me ocurra...
con tiempo libre, y ésta afición (aflicción tb);
predilección por tonterías, un remedio sin sabor, que te cuento:
Comenzó con esa vanidad de perogrullo, de creerme más...
que imbécil que fuí.
Pero privado de esto también, ¿qué haría?:
estornudaría sin esperanza, me hundiría sin el aire insensato,
torcerían mi brazo a empujones,
sería un trabajador de la elegancia subliminal,
asumiría el pecado como consecuencia de un sueño,
reportaría sobre mi salud,
haría un sonetito a la dulzura de mi maestra,
un poema a mi mujer luminosa,
un homenaje a mi buena esposa,
y las mujeres, y a otra, y a otra mas;
perdonaría y me conformaría,
derramaría el café con verdadera culpa;
sobre mí y en mí, refugiaría una imágen,
un porvenir,
sentado esperaría una señal, mi guía.
Que llegue ese día el día que no llega aún,
hoy es un día irrelevante, mañana también;
antes el Erial, luego el análisis de las virtudes, el alma de los demás;
sería un don el mío y qué hago sino escribir lo que me pasa,
descocer las hojitas que leo,
hacer un orden fundamental de una absurda borrachera,
fundar ideas con los vicios señeros,
comer pensando en Dios,
hacer refresco con pena,
apretar los dientes que duelen,
eso hago.
Y digo, no lo que pienso,
mas bien lo que quisiera pensar;
no quiero que me quieran por mi,
ni para siempre, un poco;
no duermo tan solo por descansar,
busco esa confirmación del poco sentido;
enemigos, ideas que defender, manías, ego digerido
y llorar mierdeando;
no pediría nada por lo que hago,
por emocionarme en la calle y cantar;
apenas muera seré otro enigma resuelto,
desvestido haré vomitar.

Manrique's Show

Quizas para nada esté necesitando decírtelo:
que aquí estoy bien,
como, me desperezo, envejezco con el colchón,
enpomo, veo mi salir de manchas,
ruego por un cielo subsidiario,
ensayo sueños en los que soy héroe y loco héroe,
tirito
e intento invitar de mis tazas rústicas,
construyo (en el mayor silencio posible), subrepticia y vergonzosamente
el templo de la introspección (dire Sir, dire fuck rock, me harán decir gracias).
Allí jugaré el ajedréz del razonamiento pactado (orígen anglo-turbo)
donde no hay nada que tender, ni sufrir por mas vagina,
relój en el que morir es el inicio e insistir es la teoría fallida,
imaginario en el que por fin soy hermoso,
donde publico sin reconstrucciones,
y soy lúcido escribiente de la mendicidad intelectiva
(hoy yo, mañana sabré por qué)
además,
epigramista de la urbanidad,
aquí y allá, tan suave e ingenuioso,
capáz del soneto mas hondo e inesperado.
Moi el de los pasos desafiantes,
único, irrepetible, buen políglota,
trascendental,
filósofo de la fé con fé
y nostalgias perversas.
El resultado de las infinitas posibles tortugas,
el duro que amó sin cerrar los ojos;
y de ahí no vuelvo, hijo.

Nena da 18

No puedo pensar (en) mas,
en la muy apetecida volada de casa
bonita de sol encarnado,
en mi boca babosa de serenidad,
un dual sentimiento perdido
de quiero vivir desde ahora
en esta mentira de brazos calientes
jugando a que no debería reir.
Es la mas verdadera de mis emociones
sencillas palabras prestadas de ti,
en esa noche que nunca mas noche,
ni nunca mas triste, ni nunca mas linda.

Que El Tren Posibilite Otro Milagro

Que el tren posibilite otro milagro,
para que no me olvide;
lejos como antes,
cuando siempre dormía para mí,
sin rabia, desconociendo el hilo operativo,
la máquina del silencio,
el ardid sentimental de las uniones.
Aquellos años sin versos,
de esa pobreza de tonto arrogante.
Que lo haga,
porque no quiero éste hábitat;
está mal verme pasear por Blanco Galindo,
sin mas esperanza que pétalos crudos,
sin mas objetivo que televisores.
Estúpidamente parezco un señor
al que ya jodieron su lado bisiesto,
y ni el horizonte,
ni las salteñadas,
ni Strongest,
ni los labios muertos,
consuelan,
ni acaban por recuperarme al tiempo que nunca agradecí.

Yo Estoy Aqui

Depende de mi,
estoy con mi arma mas pre parada que nunca,
preparando el escupitajo hacia el infierno mas bonito.
Seguro de lo que hago,
felíz de no poder llorar mientras todos se mueren,
inutilmente consciente de mis actos.
Humillado, oye.
Con ésta mirada de gato pateado,
burlón, feo, resentido,
por cortarme;
¡cuánto los quise familia! y ahora son mierda,
por tí me masturbaba tiernamente mi flaca, y eres otra puta vomitada;
Aquí un servidor para los que quieran culear curas y limpiarse con la telita de le Bolivie,
y quieran patear collas, k'olos,
mear desde una ventana del Tokyo;
listo para hacerme pegar, ¡a ver si me matan, tan fieritos!
Vamos a insultar cholas man, después cantamos Adiós Nonino y sabes lo bien que quedamos.
Me voy a morir, pero falta, mientras doble.

Como Dicen Los Que Saben

Mañana voy a nacer por decimo quinta vez

pero hoy no puedo, hoy no creo,

hoy estoy mas tierno que... ¡un espantapájaros, en celo!

Ivan Noble

Como dicen los que saben, no hay nostalgias asesinas,

ni húmedas manitos que no puedas escupir.

Digamos que ha sido así: yo afuera, tú en el cine,

tensando la hora de no llorar ahora ni más.

Pero en casos aún peores,

he sabido conservarme,

siempre tan peludo y degenerando...

La llamada que no olvido, te la hice cuando pude,

fué para decirte que te quiero recordar,

Y aunque nadie dió recibos,

las pasiones postergadas

ya se han convertido en un pedo de elixir.

Pruébame si aún te gusto, yo me voy a enriquecer.

O venderme entre monedas.

La Sangre Va Adentro

Si la simplicidad me acompaña,
y va disminuyendo mi dolor de cara,
va a ser enteramente mi culpa,
en tal caso, y con fortuna,
dormir va a volver a ser ese obstáculo
que bien conocemos quienes alguna vez estrenamos videojuegos;
lo que pueda decir de mí será tan diferente de todo lo anteriormente inventado;
con la renovación del stook de looks sin potos,
mi fotografía de niño maravilla me mira y ve lo viejo de mis ojos,
ahí está mi lujuria caduca, changa,
me puedes descifrar por mis pelos de ombligo,
mi exigua mirada (¿qué es exigua?, ahhh).
Y yo que empezaba a creer en realidad,
haber paseado por la orilla de algún reposo,
precavido,
tras la puerta de mi mujer dormida,
y qué... ni áca,
a lo sumo inconexas promesas de plenitud,
dósis para un loro moribundo;
así contrastan los hechos con el vidrio de moscas,
comenzando por los sentimientos:
vida comida efectos;
se termina con el dedo mordido,
el desprecio de las vacas,
lo abrumador de la sopa de pollo,
la arrogancia del escarmentado (¿por qué no?),
el otro extremo del tren, venganza de las fichas,
los inframundos de ella se fué sin haber llegado,
la lista,
página cero para creer,
y pensar aún en pensar,
y no sirve de nada,
como anunciaban.

¡Llauchas!

Pensá esto:
Nadie al lado, ni muelas,
los libros olor a vinagre,
la calle en algarabía.
Y después,
el silencio desprestigiado,
la muerte investigada,
los amigos... demasiados
¿Y yo?
Como siempre mirando,
viendo, durmiendo,
haciendo brazos con un vaso
(pero esto es ya recuerdo)
mañana hay que pensar mas
porque faltan preguntas
y pensamientos,
esos del amor,
del porvenir,
del perdón y despedida,
de los perros muertos
y la timidéz solidaria
¿Y antes?
Mejor no emocionarme
¿Y entonces?
Que sea lo que se pueda,
lo demás está en mi...
siento un cuello pequeño,
escrupulín lánguido
¿Qué será de mi así?

Pensá esto:
Lloriquear ni cagando,
para eso estan las pasiones y las venganzas,
tu lo sabes, como todos,
eso te autoriza a la burla.
Siempre vamos a pasear
sin descender humos,
ni deponer armas
por un domingo felíz;
la calle está sucia,
fueron otros,
yo camino migajas,
hojitas garabatosas
¿Y ya qué importa?
¡Cómo responder eso!
Persigo un pensamiento,
lo dejo ir, para vivir,
soy libre ¡infelíz!,
mañana vemos como salimos,
hoy no se pudo.

Fundidor

Y como nunca he podido alcanzar ese equilibrio deseado:
locura - inteligencia; humor - paz en el almuerzo; alcohol - inmortalidad....
he decidido el ejercicio de dormir sin soluciones
y en el recorrido oscuro,
crezco.
A ver si por fin no tengo que comer,
no tengo que seducir a Tatiana,
ni bañarme, ni despeluzar mi camisa,
con la expectativa de evitarme mal peinado.
Prometerme fracasos,
si engaño, sigo como si nada con mis amigos,
y puedo reir con chocolate,
besar espaldas y gatos,
salir campeón,
matar perros,
cenizar.

La Libertad No Existe, Ni la Felicidad

La libertad no existe, ni la felicidad.
Algunas veces ya se ha comprobado.
El dinero es el árbol de esta vejez surround,
limpia, contaminada y bestial.
Has puesto la bandera al viento donde la veamos los cobardesde puntillas.
Uno menos uno es el perdón de Dios.
Bienvenida a la casa destrozada.
En la mesa estan las migas, los gatos, el sol de cortina,la revista de tortas,
hummm moral, hummm calendario.
Y quieren que seamos iguales con el mismo jabón,
las mismas tentaciones satisfechas,
adiós mi ingenua, chau yo en el pasto de espaldas;
Hambre en el techo,
dolor en la única barriguita que vale la pena documentar.