CONCESION 0

Ahora quiero volar escribiendo,
no saber mas de mi ni de los pedos de mis prójimos,
soplar con que la muerte me esperaba pero si no iba por ella daba lo mismo,
pensar que esta vigencia de cielo es una concesión al más incrédulo,
asir hacia mí el cuerpo que mas me gusta y dotarle de mi soporte kármico a hiliacázos,
ser, al mismo tiempo, el poeta vencido de siempre, pero insólitamente cósmico;
porque así soy yo y así seré,
no voy a tener tiempo para el paisaje y otras obviedades,
áltamente la magia irá diluyendo el maldito y atávico hambre,
y, con permisión, uno a uno (o todos juntos) los sentidos,
y el uno y el dos, y el tres mil también,
bajo el precednte de otros sueños, con el humor lésbico de otros libros,
sensible ante la hoja del estúpido ciego,
formal para establecer conclusiones de vuelo, cuaderno de viaje,
terminaría desvirtuando también ésta gracia,
fungiría pati abandonado como un cáctus psicológico de macetas botadas,
desde mi sábana de sable percudida.

Lavar o Quemar

En el fondo, y cuando lo has permitido también,
te encuentras y me encuentro
con chalinas, con olor a champú de perro,
agarrando la aldaba sin candado,
sinitiendo que no ha pasado nada.
Me tienta escoger, entre tantos, los días buenos,
editar las noches en las que fuí un animal,
podar mis puntas florecidas
y pasar el cassette una y otra y otra vez
hasta relievar una sonrisa amarga;
elijo lavar cuando aún pienso que tiene sentido conservar,
y decido pensar que ella no era tan turbia y fría,
porque aunque ya no la quiera, quiero sentir así de nuevo;
elijo quemar para no tener registro de lo bajo que puedo ser,
de lo feo que puede doler que te jodan la alegría,
porque el olor y su difuminación me van a erguir,
y tal ver purificar en el sentido de que no recuerde lo tonto que fuí;
lavar para volver a usar y renovar el crédito del sueño,
a risotadas permitirme lo que desprecié;
quemar, en concordancia con el miedo negador,
y calentarme conmigo mismo por no vivir.

Laguna H3

Las enseñanzas de la vida,
Las malas nubes de la vista,
El sol innombrable,
Sugieren que diga mi tristeza,
Y yo no quiero,
No quiero decir que estoy triste,
No soy triste;
Escucho, mejor, las insinuaciones de mi cuerpo,
El fuego que me lleva a ser un sutil amante,
La sangre maleable de mi calavera,
Y la mayor parte, de mi parte, me avecina al invierno
Del pensamiento y la duda,
Así estoy, simulando que escribiré para no sentir nada
Ensayando la orquestada singularidad de un trapo,
Destino, donde estas que no te creo;
Palpito te has beneficiado del miedo.

Caja 1

Supongamos que esto va a servir para algo,
que te va a redituar (y a mi),
te va a ayudar a dormir,
a escuchar algun disco regalado,
pensar de otra forma en JLo;
tragar mejor tu aburrimiento de migas,
mirar a tu perro y notar que lo odias,
verte a ti mismo sin espejo, feo igual,
abrir las ventanas con estupor de pájaro.
Te topas con un taburete que quién compraría,
con una ocurrencia sanamente plagiada,
te haces el oso y el urgido,
el mono como un pescado,
entretienes a los duques con pollo frío,
mereces mucho mas de lo que pagas,
ganas cuando ganas y lo fusilas,
tuerces tu suerte de un portazo,
qué pasará que todo pasa sin remedio,
y viene el frío y la chompa llueve,
y no te levantas, ni hyaces nada.

Paseo de Mierda

Y cuando finalmente los Sex Pistols me convencieron de que las emociones baratas no servían para nada,
y los vicios, los paseos de mierda, los poetas maricas, las putitas serias: eran las peores muestras de un dios decorador de exteriores.
Resulta que eso, ser nadie es tan triste como querer volver a serlo, es vacío... y sentirse acompañado tan complejo como pensar.
Decir “amor” tan inútil como prevenirse de las lomas de burro;
Que te friccionen el pirulo, que hagas gemir y gimas, que mientas por el olor de la verdad des un grito cohibido de papas fritas (¿Ves que a veces crees que estas viviendo?).
Todo eso para retornar a Basic I, mas entupido que antes (pero ya sin la impune ingenuidad, sin la emocionante locura de clavos).
Con cara de Chubaka en la oficina, enmudecido por otros que ya han repetido demasiado los billetes ajenos.

Adios Juventud

Y si tuviera que volver a desperdiciarla,
lo haría,
si tuviera quince o veinte otra vez,
igual sería yo mismo con fé,
ingenuo de risa,
ágil para no encontrarme tan fácilmente;
irónico pero sin búsqueda, ni ínfulas,
mal seductor, bestia voráz,
sin patrocinio para salir a espadear con el aire,
jugando a que no hace falta nada y sí sobra todo
para vivir,
urdiendo la final de Mario Bross,
tranquilo, arrogante, muy gentil,
tan distinto a todos, tan genuino,
tan fabulador para creérmelo;
repetiría el momento de lucidéz
en el que escucho que me quieres
en un partido con Chaco;
te vas para jamás volver,
y de ése tiempo solo recuerdo a alguien que supo ser yo,
a un triste exponente de la tristeza,
a mí, desde que supe que no sería otro distinto hasta que lo olvide;
se fué aclarando todo,
incluso me he ahorrado las sesiones de terapia,
pasó todo eso, y ahora qué...
Vivir para editar las incongruencias,
soñar para no matarla totalmente...
Ahora a ser felíz, como sea,
a vivir como salga...
a enamorarme otra vez,
puede haber fín, puede haber agua...
y de la última mujer de mi juventud,
simplemente me enamoré,
y nada más.

Puedo Hacer Peor

Puedo hacer peor,
si me esforzara, no sábes,
ya no estaría aquí,
estaría cerrando las cortinas ingenuamente;
Nada habría en mí
que no fuera patear el conocimiento del dolor
perenne,
y cuidarme sería permitir a quién mas y de quién peor;
puedo sentir la desolación de antiguedad
cuando me abrazan,
ostentar mis cortes (mira cuánto he bebido por ti)
enumerar mis obras completas (¡guau! y sigo igual de cojudo)
doler de dolor auténtico, el único: el del cuerpo.

Manual para que te Repudie

Que explotes tu sonrisa,
salgas a ser la coronación de la victoria;
en tu corazón una certeza
y tus labios azules a cobrar;
en tu muerte una lápida falsa,
en tu cuarto olor a fruta,
y tu ilusión
la puta plata,
las cualidades prácticas y el sol
como tu anillo al dedo,
y el alcohol para tu miedo de hoy;
tener ideas como la hora, como las firmas,
decir las frases que te han dictado,
decir no gracias con la cara de cejas,
hacer de mí un seguidor equis,
comer con cautela,
decir que ha sido un gusto,
hacer el bien con panetones,
minar los cines,
ser el reflejo de la inocencia,
pasar por aquí sin decir nada.

¿Cuánto Falta?

¿Cuánto falta para celebrar?
cuánto para llegar mas lejos,
para empezar a desatar locos,
cuánto para aprender enero,
para pelear sin causa, sin concesiones,
para vestir y seguir siendo absurdo,
para jamás tener pausa ni réquiem;
cuánto falta para las doce,
para el turno del tercer hombre,
y cuánto seguiré esperando en la esquina,
y cómo llegaré mañana sin recordar dónde estuve;
cuándo sabré todo sobre el deseo,
en cuánto sentiré el filo,
¡cuánto tardan golondrinas!
cuánto falta referí,
¿y las estrellas qué son?
llegará su momento
y todos formalicemos nuestra demencia,
en el siguiente nacimiento,
cuando afuera están muriendo como siempre,
todos amigos, todos gentiles,
unánimes humanistas del establecimiento de la inocencia,
extensa frontera,
¿cuánto tengo?

Llueve en la Ciudad

Porque llueve,
aunque no me importa caminar sin destino,
y lo hago porque pienso en cuanto te quise;
no es la ciudad,
no es poque llueva o sea viernes a la tarde;
camino por el recuerdo que no olvidaré,
eso es lo peor:
tener la certeza de la permanencia,
ahora ya no llueve pero sigue el frío,
los autos y quienes pasan junto a mí
parecen llevarme;
nada me saca tu imágen lastimada,
ni el día que no supe decirte: te quiero;
seguro de saber que no fuimos nada,
ni amor por conveniencia,
ni vacía pasión sosegadora,
que no hubo celos tuyos, ni escenas mías,
manos enlazadas...
en tí estaba dominarme,
hacer de mí un vasallo eficáz;
sobrevivir así hubiera sido hermoso,
aguantándote como un gato de madera,
amándote, sin que te importe el sol o yo,
resignado al silencio
de quién ha sido vencido vez tras vez;
nada,
yo mojado en otra noche solo tuya,
harto de la tristeza,
avanzo inútilmente sin poder pensar,
ni hacerte sufrir.

Para Que Me Quieran

Para que me quieran
debería comprar de mi bolsillo,
tendría que agradecer,
ser un lindo servidor de Ud.,
enemigo del odio y la soledad,
vulnerable,
digno,
dueño de una verdad sensata,
líder de la paz,
pequeño poeta de jardín,
sensual susurrante,
cieguito,
cantor infortunado,
valiente defensor de nuestra puerta,
donante,
pálido viajero,
enamorado fumador,
bestia de cama mojada,
ácido crítico del poder,
indiferente ante la lluvia,
moribundo heróico,
un lindo recuerdo.

Todo Lo Contrario al Miedo

Todo lo contrario al miedo,
empezando por eso
y terminando en la memoria inmediata,
tal vez se facilite todo,
y así, además,
jadeas hasta el foco,
me mientes por piedad alcohólica,
lavamos tres días después...
como que se ha facilitado casi resuelto,
y, como complemento esquivo,
me das la razón y la venia
para que empiece a cortarte las alitas,
me escriba unos cuentos de la puta,
a cambio de que nos llueva la plata como sémen,
a causa de eficaces inversiones,
por alá y provisiones.com,
tendremos la mesa servida
y ya habrás firmado mi permiso
para defenderte las cicatrices.

Otro Instrumento...

Las deambulaciones sin objetivo,
el deseo,
los gemidos callados,
los buenos viejos tiempos,
las locuras premeditadas,
los almanaques marcados,
las indirectas perpetuaciones,
con lo colorido de la miseria;
ese pensar salvaje ineficáz,
las plegarias de dormir,
las imaginadas penetraciones,
el agua en la cara con mierda,
los pechos hambrientos,
cuadras de barro,
la bienvenida a mis pantalones,
el velo de la desigualdad,
miserables pequeños tormentos;
papeles rotos de guías,
líos intensos en el cerro,
puentes mojados en el falso cielo,
lo de sufrir por locas lógicas,
las comidas feas de palomas muertas feroces,
la cruda realidad,
ene orígen del egoísmo,
¿otro instrumento de dominación....?
No.

Algo Definitivo

Dí por qué
estás tan dubitante,
si otras veces (por sed)
has obviado esa sensatéz
para que crea y pueda,
para considerarte un poco mía,
alguna vez mía
y no de otro cualquiera,
que me pegue,
que ponga más,
dime eso
o algo definitivo;
eso de amojonar,
eso de besarte indiferente,
del silencio burlando mi desesperación parlante;
dí o escríbelo
o acepto éste ridículo papel
de delirante de cajas
o no,
y no me muero, ni gusaneo,
ni te odio mucho tiempo,
me escapo...
para tropezar lo menos posible,
y si me dices de una vez
y ya nunca mas jodí.

Licores del Ciego

Su significación
es simplemente éste festejo confuso,
ésta noche
en la que me reatrevo a envilecerme,
otra vez, pero no nuevamente,
un hipócrita sin ojos se toma todo,
un místico se devora para siempre;
significa que perdimos,
que son y han sido inútiles los esfuerzos
dedicados a esperar por la fé imposible,
también es una confirmación de que al menos ésto vale,
aunque nadie aplauda otra esperanza,
y solo puedan ver a un sucio conocido,
ergo sacar lapidarias conclusiones.
Nadie ha sido dañado
seriamente,
no se han mojado los evangelios,
está tu dinero,
tu familia duerme...
puedes hacerte el bueno.
Significa miedo
e ignorancia del miedo,
sueños que dan fuerza para dormir.

Cada Vez Mas Real a esa Vida

Cada vez mas real a esa vida, ¡qué premonición más desafortunada!
Vivir solo, leer, escribir... nada!
Un completo fracaso, basta que me cea con mi bolsita de cebolla, con mi sí papi, mis arrugas felices, el cabello en las cejas ralas, la naríz chueca...
¿Qué quedó de aquél soñador? del pelotudo que perdió mujeres y alegría por intentar una ética de reprimido laxo, del dolor por las cholas flacas, del del humor arrebatado, del licencioso tragador de otro humo;
cagado, con la idea de que estaba ganando al perder, que me estaba vengando poniéndo en ridículo a quienes me escupían la plata en mis bolsillos sibaritas. ¿Para qué? ¿Atenido a qué?
Que de la comisura propia se encarga cada quien, que tirar puede hacerlo cualquier imbécil un millón de veces, que estudiar y tener el titulito lo hace cualquier malintencionado, que salir limpio, que pasear las migas en la plaza, que cantar canciones de la tarde es para llorones, que meter goles para los grotescos, que amistad... ¿con quién?
Y ya veo ¿cuántas veces habré vuelto sobre el mismo tema? Como otros, es lo único que puedo hacer, pero antes lo hacía medio en chiste forzado, medio en poliloco, medio en vanidad cociéndose. ¿Y ahora cómo salgo?