Cada Vez Mas Real a esa Vida

Cada vez mas real a esa vida, ¡qué premonición más desafortunada!
Vivir solo, leer, escribir... nada!
Un completo fracaso, basta que me cea con mi bolsita de cebolla, con mi sí papi, mis arrugas felices, el cabello en las cejas ralas, la naríz chueca...
¿Qué quedó de aquél soñador? del pelotudo que perdió mujeres y alegría por intentar una ética de reprimido laxo, del dolor por las cholas flacas, del del humor arrebatado, del licencioso tragador de otro humo;
cagado, con la idea de que estaba ganando al perder, que me estaba vengando poniéndo en ridículo a quienes me escupían la plata en mis bolsillos sibaritas. ¿Para qué? ¿Atenido a qué?
Que de la comisura propia se encarga cada quien, que tirar puede hacerlo cualquier imbécil un millón de veces, que estudiar y tener el titulito lo hace cualquier malintencionado, que salir limpio, que pasear las migas en la plaza, que cantar canciones de la tarde es para llorones, que meter goles para los grotescos, que amistad... ¿con quién?
Y ya veo ¿cuántas veces habré vuelto sobre el mismo tema? Como otros, es lo único que puedo hacer, pero antes lo hacía medio en chiste forzado, medio en poliloco, medio en vanidad cociéndose. ¿Y ahora cómo salgo?