Puedo hacer peor,
si me esforzara, no sábes,
ya no estaría aquí,
estaría cerrando las cortinas ingenuamente;
Nada habría en mí
que no fuera patear el conocimiento del dolor
perenne,
y cuidarme sería permitir a quién mas y de quién peor;
puedo sentir la desolación de antiguedad
cuando me abrazan,
ostentar mis cortes (mira cuánto he bebido por ti)
enumerar mis obras completas (¡guau! y sigo igual de cojudo)
doler de dolor auténtico, el único: el del cuerpo.
miércoles, 7 de enero de 2009
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