Que el tren posibilite otro milagro,
para que no me olvide;
lejos como antes,
cuando siempre dormía para mí,
sin rabia, desconociendo el hilo operativo,
la máquina del silencio,
el ardid sentimental de las uniones.
Aquellos años sin versos,
de esa pobreza de tonto arrogante.
Que lo haga,
porque no quiero éste hábitat;
está mal verme pasear por Blanco Galindo,
sin mas esperanza que pétalos crudos,
sin mas objetivo que televisores.
Estúpidamente parezco un señor
al que ya jodieron su lado bisiesto,
y ni el horizonte,
ni las salteñadas,
ni Strongest,
ni los labios muertos,
consuelan,
ni acaban por recuperarme al tiempo que nunca agradecí.
viernes, 17 de octubre de 2008
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)

No hay comentarios:
Publicar un comentario